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手机在裤兜震动，老陈发来条消息：“新闻说你是‘平民英雄’，可还记得金湾码头那个偷面包被追打的小崽子？”我盯着屏幕笑了，拇指摩挲着短信里附的旧照片——十七岁的我蹲在拳馆废墟前，背后是“努力将成就一切”的喷绘标语，颜料还没干就被雨水冲成流淌的血红色。
窗外传来女儿的笑声，她正举着我的旧拳击手套当帽子，在草坪上追着蝴蝶跑。小满站在纱帘后看着她，晨光把她的影子拉得很长，像极了那年在金湾码头，她举着急救包冲过警戒线的模样。
我摸出藏在沙发缝里的参赛名单，决赛对手栏写着“安德烈·沃尔科夫”，旁边标着红色星号——那是俄罗斯北极熊，体重比我重四十公斤，去年打断过三个拳王的脊椎。指腹划过“狂文昭”三个字，墨水被汗水晕开小团阴影，像极了当年在黑市拳场，我用鼻血在围绳上写的“必胜”。
小满突然从身后环住我，下巴抵在我肩胛骨的麒麟角上。她的呼吸喷在我疤痕上，痒得让人想掉眼泪。
“赢了就回家吃饺子。”她声音闷在肌肉里，“输了......也回家吃饺子。”
我反手握住她的手，感受着她掌心的茧——那是给学员缠绷带磨出来的。远处传来女儿喊“爸爸”的奶声，我看着窗外跃动的阳光，突然觉得擂台灯好像也没那么刺眼了。
厨房飘来葱花炒蛋的香味，我低头吻了吻小满发顶，她头发里还混着婴儿爽身粉的味道。电视黑屏里映出我们交叠的影子，我看见自己嘴角翘着，那是十七岁以后再也没出现过的、轻松的弧度。
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